《过山》

《过山》这两个字，过山像一条被岁月抚平的过山山脊，承载着步履、过山风声与心跳的过山共同记忆。山在眼前，过山像一道始终未完的过山九月初九久久团圆命题；你在下一个转角遇到的，往往不是过山更高的高度，而是过山对自己的一次深刻重新认识。过山，过山既是过山体力的考验，也是过山意志的对话，是过山久久九一次从喧嚣走向静默的旅行。

清晨的过山雾尚未散去，背包的过山重量把肩膀向两侧拉紧，呼吸在胸腔里化作一团团微小的过山火光。石阶剥落的边缘露出粗砺的纹理，苔藓像绿色的薄毯覆在岩面上，脚下的路割出一道道切齿般的纹路。风从山腰吹来，带着松针的清甜和泥土的泥腥，吹动衣角，也吹动心中的犹豫。每一步都需要抬高膝盖，稳住重心，绳索像久经锻炼的朋友，提醒你别走偏。太阳还躲在云层背后，山路却在悄悄地改变形状，仿佛在给你一个暗示：前方的路不再是你熟识的那条。

这一路，时间变得可触摸。抬头，能看到另一侧的山峦与天空的距离；低头，脚下的碎石、树根、风的痕迹清楚地告诉你：此刻只有一步步脚印最真实。恐惧并非来自高度，而是来自对未知的抵触。你学会让呼吸稳住节拍：慢三拍，缓三拍，脚下的路就会多出一条清晰的支线。你在岩隙里寻找抓握点，在树根的缝隙中寻求支撑，能听见心跳像鼓点一样坚定地响。风声有时尖锐得像刃，视线会被雾气吞没，但专注让人重新看见自己——这就是过山的隐性训练：把纷乱简化成步伐，把焦虑转化成平衡点。

渐渐，路的纹理变得明确，陡壁像翻开的书页，处处都是往昔的折角。你来到一段狭窄的山脊，风从两侧挤压而来，谷地在脚下如同被雨水打磨过的银带，远处的村舍在薄雾中若隐若现。此时，过去的疲惫像被风一刀两断，留下的是对未来的专注。站在山脊上，你突然意识到自己并非要征服这座山，而是在与山的对话中重新认识自我。过山，仿佛是一次心灵的会面：你与自然的语言日渐通顺，你的存在感在那一刻变得澄澈而清晰。

这是一种隐喻的旅程。童年时，我们把山视作障碍；成年后才懂得，山也是门槛。有人说，穿越山岭就能更接近光明；但光本就无处不在，关键在于你是否愿意抬眼去看。过山，是一个动作，也是一个选择；是把计划写在纸上后，真正把脚步落地的过程。路上的风、雨、日落，会把你心中多余的重量逐渐抛弃，留下的只是更简洁的自我。每一次回望，都会看到那些在风中留下的痕迹——一串不言而喻的坚持。

当你终于走下另一端的坡，背包里多了几粒石子般的沉重，但那是岁月的记忆，也是成长的证据。你会发现，过山没有终点，只有不断前行的起点。山的影子在午后被拉长，下一次的过山或许更险，或许更轻；重要的是，你已经学会在风雨里稳步前行，在两端之间保持心的平衡。你懂得用脚步丈量世界，用呼吸记录节拍，用眼睛记下风的方向。过山，变成一种生活的节律，一种在风中前行的姿态。从此以后，山不仅是地理的边界，更是心灵的标记，提醒你：路在脚下，光在前方。